Поцелуи дождя.
I’m the same as I was, but I’m waiting in the rain
Could wait here all my life, dreaming of another day
Remember one more time, re-light the same old fire
I’m waiting in the cold, Living on a wire
Could wait here all my life, dreaming of another day
Remember one more time, re-light the same old fire
I’m waiting in the cold, Living on a wire
— nitin sawhney — living on a wire
Я всегда любила дождь. Не знаю, с чего это началось, но я определенно помню, как будучи маленькой девочкой бежала к окну и наблюдала за природой, когда балом правила стихия. Я пугалась молний, но с каждым разом все больше влюблялась в капли дождя. Они казались мне живыми: словно ангелы, они падали с небес в объятия земли, что принимала их со всей имеющейся у нее страстью. Я всегда восхищалась любовью природы. Она жертвенна. Она трагична. Она невообразимо прекрасна. Капли знают, что разобьются, но тем не менее все равно стремятся на встречу к любимой. Все, что у них есть — один единственный поцелуй, после которого наступает боль, тишина и одиночество. Один единственный поцелуй дождя и земли, который заключает в себя столько сильных чувств, ни разу не описанных в книгах. Одна встреча, после которой земля плачет, иссыхая от тоски по любимому. Она ждет новой встречи, хоть и знает — в следующий раз дождь будет совершенно другим.
Я всегда любила дождь. Но лишь с недавних пор я стала его ненавидеть. Он приносит страдания и боль не только любимой, но и мне. Он заставляет разбиваться мое сердце вновь и вновь. Оно бьется под ритм капель, что стучат по крышам жилых домов. Надеюсь, что так дождь помогает мне заглушить мысли. К сожалению, сердце никто не заткнет. Оно живое. Как и я. И, может быть, как Незнакомец.
Раньше я любила весну: души в ней не чаяла. Улыбалась солнцу, проводила время на улице и искренне надеялась, что веснушки станут ярче. Беззаботно гуляла вечерами, наслаждалась прохладным ветерком, развивающим волосы, и яркими красками природы, как будто художник встряхнул на нее кисточку с приходом весны.
Но теперь я ненавижу весну. Как и прочие времени года, если только они не осень. Я живу в ожидании сентября и молюсь про себя, чтобы в первый же день пошел дождь. Зимой или летом я лишь тоскливо смотрю за окно и проклинаю мир за то, что сейчас не осень. Я живу лишь тогда, когда листья окрашиваются багряными и золотыми цветами и капли летят навстречу любви. Все остальное время я лишь существую. Спасибо за это Незнакомцу. Ненавижу его.
Я ненавижу его!
Он отобрал у меня все радости. Он забрал у меня абсолютно все и подарил лишь осень взамен. Я так чертовски ненавижу его!
Но я уже разучилась жить без него и ожидания первого осеннего дождя. Я каждый раз жду их так сильно, что сердце прячется в желудок от испытываемой боли. Оно боится этих чувств и надежд, но продолжает биться. А когда приходит дождь — оно летит.
Я ненавижу осень. Я ненавижу дождь. Я ненавижу Незнакомца. Ненавижу, ненавижу, ненавижу!
Но как же, черт подери, я их жду! Поскорее бы дождь…
За два года я научилась жить по расписанию Незнакомца. Как только я слышу первые, только проснувшиеся капли, я бросаю свою прежнюю жизнь и бегу к нему, туда, на этот проклятый перрон. Я привыкла к тому, что все потеряло смысл, кроме дождя и Незнакомца. Абсолютно ничего не имеет смысла, когда наступает день нашей встречи.
Я та капля, что летит в смертельные объятия. Я так глупа!
Поскорее бы умереть… в его руках. Дождь, пожалуйста, поторопись!
***
Кап-кап.
Неужели? Мне это померещилось, да? Я определенно начинаю сходить с ума.
Кап-кап.
Дождь? Ты? Я увижу…?
Кап-кап.
Час ночи?
Кап-кап.
Для нашей первой встречи ты выбрал ночь? Ты совсем не переживаешь за меня?
Кап-кап.
Да бегу я! Куда же я денусь от тебя? Куда?!
Приветствие кончилось. Наши чувства вырвались наружу, а капли со всей страстью устремились к любви. В точности, как я.
Выбегаю в одних джинсах и майке, в старых кедах и без единой теплой вещи. Зачем мне они, у меня есть мой любимый, мой долгожданный дождь. И ты.
Небо с печальной улыбкой машет мне своими тучами. А дождь… целует меня. Он ласкает меня своими холодными пальцами, проводя ими по оголенной коже рук, отчего та покрывается мурашками. Он касается меня ледяными губами, засасывая в водоворот чувств. Он греет меня своей болью, понимаем того, что скоро неизбежно случится. И он целует меня, целует, целует, целует. Так страстно и отчаянно, что я вся дрожу от восхищения. Я насквозь промокла любовью дождя, что уже не чувствую слез на своих щеках. Я пропиталась сочувствием неба. Я несусь к тебе, не обращая внимания на то, что сейчас ночь, на то, что меня, возможно, будут искать и что, скорее всего, я увижу тебя в третий и последний раз. Я лечу к тебе.
Каждый раз ты приходишь с первым дождем осени. Ты ждешь меня на том самом перроне, где мы впервые встретились. Ты улыбаешься, скрывая своих демонов, пряча их от меня. Ты ждешь, когда я брошусь и прижмусь к тебе, изнывая от тоски. И ты обнимешь меня в ответ. Поцелуешь своими горячими губами в волосы и пробежишь руками по замерзшему телу. Ты прекрасно знаешь, что живу я только осенью, а все остальное время умираю. Ты прекрасно знаешь, что все это из-за тебя. Это ты во всем виноват, Незнакомец. Ты привязал меня к себе дождем, тучами и грозами. Своей дьявольской улыбкой и водянистыми глазами. Ты проклял меня, Незнакомец. Я так сильно ненавижу тебя.
Каким ты будешь сегодня? Страстным, робким, нежным? Или же диким, отрешенным и ненасытным? А, может быть, грустным? Какую личность я увижу сегодня? Чем сегодня ты привяжешь меня к себе, Незнакомец?
Я вновь прибежала к тебе, а ты вновь стоишь на перроне. Но сейчас ты не ждешь моих объятий. Ты сдерживаешь своих демонов изо всех сил, не позволяя им ранить меня. Лишь движение желваков свидетельствует о твоей внутренней борьбе. Ты знаешь, что сейчас будет. И я знаю. Они победят тебя.
Ты, наконец, поднимаешь взгляд. В нем нет ни холода, ни тепла. В нем торжествует только боль.
— Ты пришла.
Вот и все, что ты мне сказал. Два слова, которые в сотый раз разбили мое сердце. Или твое. Не помню точно, когда отдала его тебе.
— Как я могла не прийти?
— Я просил тебя не приходить. Я же просил тебя!
Ты кричишь. Ты сорвался. Демоны одерживают вверх, пронзая твою душу острыми ножами.
— Я не могла иначе. Ты же знаешь. Ты, — горько усмехаюсь, — черт подери, прекрасно это знаешь. Даже не стоило просить меня. Я всегда прихожу.
— За это я тебя и ненавижу.
— Это взаимно. Ты же знаешь.
Мы улыбаемся друг другу, скрывая боль. Наши улыбки полны печали и сожаления. Мы прячемся друг от друга в последний раз.
— Я скучала по тебе. Я ненавижу из-за тебя все, кроме осени и дождя. Капли погибают из-за своей любви к земле, как и я. Из-за тебя я погибну.
Услышав эти слова, ты перестаешь сражаться. Перестаешь прятаться. Перестаешь бояться. Ты открываешься. В последний раз.
— Ты любишь меня?
Твои глаза полны удивления, облегчения и боли. Они отражают мои собственные. Водные и серые — идеальное сочетание.
— Нет, я ненавижу тебя, А… — вовремя останавливаюсь. Мы не называем имен, чтобы не привязываться еще больше. — Незнакомец, неужели ты так глуп?
Я с возмущением смотрю на тебя.
— Скажи одно. Только одно. Я, — сглатываешь, — прошу тебя, Метафора. Скажи мне.
Я даже не думаю над ответом.
— Я люблю тебя. С самого первого дождя.
Слова становятся пустотой, а мы в ней осенью не нуждаемся. Ты стремительно, как и капли, движешься ко мне. В первый раз не я лечу к тебе, а ты. В последний раз.
— Глупая, — обхватываешь своими большими руками мое лицо, — я же просил тебя не приходить! Зачем, зачем ты пришла, скажи мне! Зачем?!
Ты смотришь своими озерами в мои тучи. Ты ищешь ответа так отчаянно, что почти не можешь дышать.
— Я люблю тебя, — я начинаю плакать и совершенно не скрываю этого. Мне больно. — Я так люблю тебя, дурак! Я не могу без тебя, слышишь? Не могу!
Демоны твоей души на миг успокаиваются. Они дают нам попрощаться.
— Глупая, глупая девчонка, — шепчешь ты, поглаживая своими большими пальцами мои бледные щеки. — Я же хотел спасти тебя. Я ведь люблю тебя, дура! Не надо было приходить, не надо было, — ты смотришь на мои дрожащие губы и, наконец, открываешь желанную правду. — Но я так сильно хотел увидеть тебя…
— … в последний раз? — продолжаю или спрашиваю я робко.
Наши глаза встречаются. Серость и бледная голубизна. Незнакомец и Метафора. Дурак и дура. Создания осени и дождя.
Влюбленные.
— В последний раз.
И ты целуешь меня. Так, как не может ни дождь и никто иной на свете. Ты упиваешься мной, а я тобой. Мы парим. В эту минуты мы живем. Твои ранее горячие губы накрывают мои безжизненные. Ты прижимаешь меня к себе, а я стараюсь притянуть тебя ближе. Мы знаем, что конец близко, но сейчас мы в начале. Мы вновь обманываем себя, как делали всегда. Наша любимая игра в ложь. Незнакомец и Метафора. Я зарываюсь рукой в твои светлые волосы и открываюсь тебе, насколько это только возможно, и ты принимаешь меня, отдавая себя самого. Ты забираешь мою жизнь и отдаешь свою, а я с радостью делаю то же самое. Игры утонули, на поверхности остались лишь мы. Два существа осени. Два утопленника дождя.
Демоны оставили нас, так как ад для нас сейчас — наименьшая из проблем. Твои губы и руки везде. Я в тебе. Я теку в твоих жилах, а ты горишь в моих. Я отдала тебе сердце, не помню когда, а ты… ты посвящаешь мне свое. Мы единое целое.
Незнакомец и Метафора.
Мы живем лишь осенью во время первого дождя. Во все остальное время мы умираем.
— Я так люблю тебя, Аннабель, — говоришь ты, отрываясь от меня губами, но не душой.
— И я тебя, Адам.
И мы растворяемся в тумане.
Только дождь знает нашу тайну.
Кап-кап.
Я всегда любила дождь. Но лишь с недавних пор я стала его ненавидеть. Он приносит страдания и боль не только любимой, но и мне. Он заставляет разбиваться мое сердце вновь и вновь. Оно бьется под ритм капель, что стучат по крышам жилых домов. Надеюсь, что так дождь помогает мне заглушить мысли. К сожалению, сердце никто не заткнет. Оно живое. Как и я. И, может быть, как Незнакомец.
Раньше я любила весну: души в ней не чаяла. Улыбалась солнцу, проводила время на улице и искренне надеялась, что веснушки станут ярче. Беззаботно гуляла вечерами, наслаждалась прохладным ветерком, развивающим волосы, и яркими красками природы, как будто художник встряхнул на нее кисточку с приходом весны.
Но теперь я ненавижу весну. Как и прочие времени года, если только они не осень. Я живу в ожидании сентября и молюсь про себя, чтобы в первый же день пошел дождь. Зимой или летом я лишь тоскливо смотрю за окно и проклинаю мир за то, что сейчас не осень. Я живу лишь тогда, когда листья окрашиваются багряными и золотыми цветами и капли летят навстречу любви. Все остальное время я лишь существую. Спасибо за это Незнакомцу. Ненавижу его.
Я ненавижу его!
Он отобрал у меня все радости. Он забрал у меня абсолютно все и подарил лишь осень взамен. Я так чертовски ненавижу его!
Но я уже разучилась жить без него и ожидания первого осеннего дождя. Я каждый раз жду их так сильно, что сердце прячется в желудок от испытываемой боли. Оно боится этих чувств и надежд, но продолжает биться. А когда приходит дождь — оно летит.
Я ненавижу осень. Я ненавижу дождь. Я ненавижу Незнакомца. Ненавижу, ненавижу, ненавижу!
Но как же, черт подери, я их жду! Поскорее бы дождь…
За два года я научилась жить по расписанию Незнакомца. Как только я слышу первые, только проснувшиеся капли, я бросаю свою прежнюю жизнь и бегу к нему, туда, на этот проклятый перрон. Я привыкла к тому, что все потеряло смысл, кроме дождя и Незнакомца. Абсолютно ничего не имеет смысла, когда наступает день нашей встречи.
Я та капля, что летит в смертельные объятия. Я так глупа!
Поскорее бы умереть… в его руках. Дождь, пожалуйста, поторопись!
Кап-кап.
Неужели? Мне это померещилось, да? Я определенно начинаю сходить с ума.
Кап-кап.
Дождь? Ты? Я увижу…?
Кап-кап.
Час ночи?
Кап-кап.
Для нашей первой встречи ты выбрал ночь? Ты совсем не переживаешь за меня?
Кап-кап.
Да бегу я! Куда же я денусь от тебя? Куда?!
Приветствие кончилось. Наши чувства вырвались наружу, а капли со всей страстью устремились к любви. В точности, как я.
Выбегаю в одних джинсах и майке, в старых кедах и без единой теплой вещи. Зачем мне они, у меня есть мой любимый, мой долгожданный дождь. И ты.
Небо с печальной улыбкой машет мне своими тучами. А дождь… целует меня. Он ласкает меня своими холодными пальцами, проводя ими по оголенной коже рук, отчего та покрывается мурашками. Он касается меня ледяными губами, засасывая в водоворот чувств. Он греет меня своей болью, понимаем того, что скоро неизбежно случится. И он целует меня, целует, целует, целует. Так страстно и отчаянно, что я вся дрожу от восхищения. Я насквозь промокла любовью дождя, что уже не чувствую слез на своих щеках. Я пропиталась сочувствием неба. Я несусь к тебе, не обращая внимания на то, что сейчас ночь, на то, что меня, возможно, будут искать и что, скорее всего, я увижу тебя в третий и последний раз. Я лечу к тебе.
Каждый раз ты приходишь с первым дождем осени. Ты ждешь меня на том самом перроне, где мы впервые встретились. Ты улыбаешься, скрывая своих демонов, пряча их от меня. Ты ждешь, когда я брошусь и прижмусь к тебе, изнывая от тоски. И ты обнимешь меня в ответ. Поцелуешь своими горячими губами в волосы и пробежишь руками по замерзшему телу. Ты прекрасно знаешь, что живу я только осенью, а все остальное время умираю. Ты прекрасно знаешь, что все это из-за тебя. Это ты во всем виноват, Незнакомец. Ты привязал меня к себе дождем, тучами и грозами. Своей дьявольской улыбкой и водянистыми глазами. Ты проклял меня, Незнакомец. Я так сильно ненавижу тебя.
Каким ты будешь сегодня? Страстным, робким, нежным? Или же диким, отрешенным и ненасытным? А, может быть, грустным? Какую личность я увижу сегодня? Чем сегодня ты привяжешь меня к себе, Незнакомец?
Я вновь прибежала к тебе, а ты вновь стоишь на перроне. Но сейчас ты не ждешь моих объятий. Ты сдерживаешь своих демонов изо всех сил, не позволяя им ранить меня. Лишь движение желваков свидетельствует о твоей внутренней борьбе. Ты знаешь, что сейчас будет. И я знаю. Они победят тебя.
Ты, наконец, поднимаешь взгляд. В нем нет ни холода, ни тепла. В нем торжествует только боль.
— Ты пришла.
Вот и все, что ты мне сказал. Два слова, которые в сотый раз разбили мое сердце. Или твое. Не помню точно, когда отдала его тебе.
— Как я могла не прийти?
— Я просил тебя не приходить. Я же просил тебя!
Ты кричишь. Ты сорвался. Демоны одерживают вверх, пронзая твою душу острыми ножами.
— Я не могла иначе. Ты же знаешь. Ты, — горько усмехаюсь, — черт подери, прекрасно это знаешь. Даже не стоило просить меня. Я всегда прихожу.
— За это я тебя и ненавижу.
— Это взаимно. Ты же знаешь.
Мы улыбаемся друг другу, скрывая боль. Наши улыбки полны печали и сожаления. Мы прячемся друг от друга в последний раз.
— Я скучала по тебе. Я ненавижу из-за тебя все, кроме осени и дождя. Капли погибают из-за своей любви к земле, как и я. Из-за тебя я погибну.
Услышав эти слова, ты перестаешь сражаться. Перестаешь прятаться. Перестаешь бояться. Ты открываешься. В последний раз.
— Ты любишь меня?
Твои глаза полны удивления, облегчения и боли. Они отражают мои собственные. Водные и серые — идеальное сочетание.
— Нет, я ненавижу тебя, А… — вовремя останавливаюсь. Мы не называем имен, чтобы не привязываться еще больше. — Незнакомец, неужели ты так глуп?
Я с возмущением смотрю на тебя.
— Скажи одно. Только одно. Я, — сглатываешь, — прошу тебя, Метафора. Скажи мне.
Я даже не думаю над ответом.
— Я люблю тебя. С самого первого дождя.
Слова становятся пустотой, а мы в ней осенью не нуждаемся. Ты стремительно, как и капли, движешься ко мне. В первый раз не я лечу к тебе, а ты. В последний раз.
— Глупая, — обхватываешь своими большими руками мое лицо, — я же просил тебя не приходить! Зачем, зачем ты пришла, скажи мне! Зачем?!
Ты смотришь своими озерами в мои тучи. Ты ищешь ответа так отчаянно, что почти не можешь дышать.
— Я люблю тебя, — я начинаю плакать и совершенно не скрываю этого. Мне больно. — Я так люблю тебя, дурак! Я не могу без тебя, слышишь? Не могу!
Демоны твоей души на миг успокаиваются. Они дают нам попрощаться.
— Глупая, глупая девчонка, — шепчешь ты, поглаживая своими большими пальцами мои бледные щеки. — Я же хотел спасти тебя. Я ведь люблю тебя, дура! Не надо было приходить, не надо было, — ты смотришь на мои дрожащие губы и, наконец, открываешь желанную правду. — Но я так сильно хотел увидеть тебя…
— … в последний раз? — продолжаю или спрашиваю я робко.
Наши глаза встречаются. Серость и бледная голубизна. Незнакомец и Метафора. Дурак и дура. Создания осени и дождя.
Влюбленные.
— В последний раз.
И ты целуешь меня. Так, как не может ни дождь и никто иной на свете. Ты упиваешься мной, а я тобой. Мы парим. В эту минуты мы живем. Твои ранее горячие губы накрывают мои безжизненные. Ты прижимаешь меня к себе, а я стараюсь притянуть тебя ближе. Мы знаем, что конец близко, но сейчас мы в начале. Мы вновь обманываем себя, как делали всегда. Наша любимая игра в ложь. Незнакомец и Метафора. Я зарываюсь рукой в твои светлые волосы и открываюсь тебе, насколько это только возможно, и ты принимаешь меня, отдавая себя самого. Ты забираешь мою жизнь и отдаешь свою, а я с радостью делаю то же самое. Игры утонули, на поверхности остались лишь мы. Два существа осени. Два утопленника дождя.
Демоны оставили нас, так как ад для нас сейчас — наименьшая из проблем. Твои губы и руки везде. Я в тебе. Я теку в твоих жилах, а ты горишь в моих. Я отдала тебе сердце, не помню когда, а ты… ты посвящаешь мне свое. Мы единое целое.
Незнакомец и Метафора.
Мы живем лишь осенью во время первого дождя. Во все остальное время мы умираем.
— Я так люблю тебя, Аннабель, — говоришь ты, отрываясь от меня губами, но не душой.
— И я тебя, Адам.
И мы растворяемся в тумане.
Только дождь знает нашу тайну.
Кап-кап.
